Porto de Partida

Porto diz tanto. Tem o norte na voz e o brejeiro no coração. Tem alma física e corpo robusto. Tem gentes. Gentes que fizeram das tripas coração e outros tantos feijoada.

Porto não é tanto. Não tem Bica, nem o castiço de Lisboa, nem tão pouco canta fado na Madragoa. Porto tem alapanço nas tascas, morfanhanço nas esquinas e tansos a ver.

Porto namora tanto. Bate um couro na Ribeira e pica o ponto na Foz.

Porto trabalha tanto. Berga a mola quando pode e laureia a pevide quando quer.

Porto é tanto. É genuinamente azeiteiro e respeitosamente sabido. Tem lorpas e morcões, zoadas e alarido e outros que andam de cu tremido.

Porto come tanto. Tem “espanholas” e “francesas”, boas como o milho. Regam-se de finos e traçados e fazem-te um empecilho.

Porto faz tanto. Axantra a mula com uma lapada nas bentas, faz piar baixinho a matilha e sossega a sapatilha.

Porto festeja tanto. Tem um São João que acaba com Santo António e põe um São Pedro que não começou a se acabar. Tem pipas nos rabelos e balões para apalpar.

Porto sofre tanto. Ouga por não ter mão nela e dá-lhe o fanico quando chamam tampa ao testo da panela.

Porto vê tanto. Cresce e aparece. Ao cegueta? Andor bioleta!

Porto é Porto. Tem porro e tem alho e outros que tais que manda para o… frangalho!

Estes dois picaram o ponto na Ribeira mesmo antes de chegarem à Foz!

Porto é Portugal. Tem esperança na chegada e saudade na partida.

É este o “meu” Porto, aquele que ensina o bairrismo sem nunca o ter percebido.